Um escritor pode conjeturar um pouco, mas o mais convincente é o real. Se você inventa tudo não dá gosto.

O cara é um Bukowski latino. Trezentas e quarenta e uma páginas do romance Animal Tropical, pela edição da Companhia das Letras; e lê-se em três dias tranquilamente. Pedro Juan Gutiérrez, o escritor cubano (ir)responsável por esse livro, aborda as dicotomias da vida cotidiana numa escrita envolvente e uma história em que não vejo nada de ficção (apesar da advertência inicial afirmar o oposto). Pedro Juan é o próprio protagonista; é o manda-chuva, o centro das atenções. E haja autoafirmação: o tio tem cinquenta anos e não brocha nunca, numa narrativa repleta de obscenidades.

É um livro feito pra ser riscado. A turma do “livro não se risca” vai ter que me perdoar, mas, no estilo gonzo, Pedro Juan consegue observar intempéries sociais e levantar hipóteses conclusivas acerca daquilo que o rodeia. E nada mais importante do que fazer apontamentos para discussões posteriores. É quase um relato antropológico urbano, vivido numa Cuba repleta de particularidades. Romantizações à parte, é uma escola pra literatura; um paraíso pra quem se mete a escritor:

Neste momento não me interessa escrever um romance que começa desse jeito e que conheço de cor. De cabo a rabo. Só tenho de sentar e escrever. Escrever com as tripas e com as entranhas. Jogando tudo no papel. Manchando o papel de sangue e saliva e de merda e urina e muco e lágrimas. Quando o editor recebe esses manuscritos tão porcos, geralmente não entende por que alguém é tão sujo e descuidado. O que acontece é que um romance (…) não é escrito com o cérebro nem com as mãos. É preciso estar disposto a se esfolar. Você se esfola, tira a pele, fica em carne viva, e então se joga no despenhadeiro do romance até o fundo do precipício. Se batendo, se ralando e quebrando os ossos contra as pedras. É o único jeito. Quem não se atraver a fazer assim é melhor deixar o lápis e o papel sobre a mesa e se dedicar a vender tomates ou entrar para o ramo imobiliário.

Dá pra perceber o quanto a literatura mostra horizontes, abre caminhos, estimula ideias. Meu irmão fez quinze anos ontem, dá pra ver como o tempo passa. Todo dia antes de dormir, desde que se alfabetizou, não vai pra cama ser ler alguma coisa – não vai ser um ignorante como o seu irmão mais velho. Vai aprender desde cedo que mídia manipula, que partidário faz politicagem infrutífera, que patrão explora empregado. Vai aprender a ler o Pedro Juan e ter peito pra dizer se é bobajada ou não. Pra mim, pelo menos, não é.

- Tem muita coisa no mundo que não se deve fazer. E se faz. E somos todos cúmplices. Quando você era rica, sabe de onde seu marido tirava dinheiro?

- Dos negócios. Era dinheiro honrado.

- Sabe quantos salários miseráveis ele pagava e a quanta gente obrigava a trabalhar como burros de carga? Ele roubava de algum jeito.

- Acho que não. Era honrado. Uma pessoa muito boa. E está morto. Era um homem decente.

- Nenhum homem de negócios é decente. Nenhum político é decente. Ninguém é decente. O que é decência? Não encha, Agneta. Vou comprar a corrente de quem me vender mais barato! Não importa se roubaram de um turista que exibia seu ouro em um país onde as pessoas passam fome. Fome e anemia! Isso sim é indecente.

Em Animal Tropical, Pedro Juan é Pedro Juan; fala dos romances que escreveu, das mulheres que comeu, dos lugares que trabalhou. É a arrogância do poeta encarnada numa obra literária de primeira linha. É quase uma autobiografia…

Por mais confuso que meus escritos sejam, um dia alguém me avisou pra eu escrever pra mim mesmo. Não sou jornalista corporativista pra me importar se a transmissão da mensagem está clara e objetiva, ou se vou sair do molde editorial do veículo de comunicação. Alguém me avisou que eu tenho um público alvo e eu rechaço-o com afinco. Da trupe que toda hora me avisa (e quem avisa amigo é?), vez que outra eu perco a compostura. Sou problemático até com o protocolo acadêmico irresponsável.

Mas eu tinha dezesseis anos e vim de lá pequenininho; foi nessa época que eu entrei nesse ambiente acadêmico politicamente correto. Tantos mestres e doutores, que na adolescência cega eu de fato tinha que os louvar. E louvei até pouco tempo. Deu pra perceber que a decepção é um sentimento deveras revoltoso, e eu vejo peleguice em quase tudo. Passei a reconhecer mais o escancaramento de ideias, mesmo que esdrúxulas, do que o discurso lindo e entusiasmado que depois foge pela tangente. Alguém me avisou que é bom desconfiar.

A mais bela aparição cultural jornalística eu vi ontem, no Centro de Porto Alegre. Um jornalzinho vagabundo, vagabundo assim como eu, ficou lá de vagabundagem. Deu até vontade de participar também, fugir da babaquice corporativa. Vontade de praticar liberdade de fato, expor ideias chocantes de rebeldia, daquelas em que até os subversivos fiquem com um pé atrás. Dá pra fazer isso. Mas só sei que alguém me avisou pra pisar nesse chão devagarinho.

Foram me chamar e eu estou aqui, o que é que há?

A PUCRS foi abalada, nas últimas semanas, pelos protestos contra o DCE. Porém, para quem acessa o site da instituição, parece que nada fugiu da normalidade. Há uma sucinta nota de esclarecimento e algumas notícias breves e superficiais, que não explicam o que realmente tem acontecido dentro do campus.

A grande mídia gaúcha também não foi muito feliz em esclarecer os fatos, como bem demonstrou o blog Jornalismo B. De fato, o único veículo de maior expressão que realizou uma cobertura séria dos acontecimentos foi o site Sul21, em especial com a série de matérias do repórter Felipe Prestes e do fotógrafo Ramiro Furquim. Eles conseguiram, inclusive, desenterrar um relatório de 2004 da Assembléia Legislativa, em que os deputados envolvidos concluíram que as eleições para o DCE não eram livres nem democráticas.

Até o momento, a postura da PUCRS tem sido de cautela, atitude que também se reflete em boa parte dos professores da universidade. Para estes, é um tema delicado demais, já que qualquer opinião mal colocada pode colocar em risco os seus empregos. Apesar disso, existem docentes que apóiam discretamente o movimento, seja liberando os alunos mais cedo para participar das manifestações, seja expressando palavras de incentivo. Um deles chegou a dizer, mais ou menos nesses termos, que:

Já estava na hora de fazer alguma coisa. Na minha época, por muito menos, a gente saía em massa nas ruas para protestar.

Eis aí algo relevante a se destacar: a desmobilização atual da maioria dos estudantes. Em uma universidade com mais de 20 mil alunos, apenas algumas centenas participam dos protestos. Dentre os que preferem ficar à distância do movimento de contestação, há aqueles que ainda condenam a luta. Baderneiros, filhinhos de papai, juventude partidária, são adjetivos usados para deslegitimar quem acompanha as passeatas. “Vai continuar tudo igual”, afirmam os que concordam com tais generalizações.

Ora, o problema é que esse tipo de pensamento passivo está permeado de incoerências e equívocos. Para tornar mais fácil o ataque, caricaturiza o grupo todo (filhinhos de papai e partidários), como se não houvesse estudantes independentes no movimento e que pertençam às mais variadas classes sociais. Além disso, baseia-se na arte duvidosa da futorologia, pois supõe que já sabe o que irá ocorrer (“tudo continuar igual”), excluindo as diversas alternativas possíveis para a situação se desenrolar.

Contudo, o movimento acabou extrapolando algumas vezes, bem poucas, é verdade. A parada da Avenida Ipiranga pelos manifestantes, por exemplo, foi desnecessária e não se justifica – foi um ato impulsivo para mostrar força e, assim, atrair a atenção da mídia, sem contar que atrapalhou o direito de circulação de pessoas que nada tinham a ver com as disputas no DCE da PUCRS. O ideal seria ter, no mínimo, avisado a EPTC, como ocorre nas marchas dos sindicatos e demais organizações.

Mas são detalhes menores e insignificantes se comparados à canalhice do DCE, há pelo menos 15 anos capitaneado pela corja da juventude ligada ao PDT. As eleições são fraudadas descaradamente, com chapas laranjas e editais montados de última hora. Para se ter uma ideia, a votação para o CONUNE (Congresso da União Nacional dos Estudantes) não foi divulgado – só colocaram uma urna no prédio da faculdade de educação, sendo que as duas chapas haviam sido inventadas (Renovação e Liberdade). A transparência na prestação de contas inexiste, e a Reitoria é conivente com essas irregularidades. O estopim foi a agressão covarde de integrantes do DCE a duas alunas da PUCRS.

Com as reuniões que foram realizadas, finalmente conseguiu-se garantir o pleito democrático nas próximas eleições, ainda que esta gestão corrupta do PDT não tenha renunciado. Resta saber como as coisas irão se desencadear a partir de agora, e manter o espírito de luta em prontidão.

Além disso, o estudante também relatou que um colega o teria obrigado a colocar gel no cabelo, com o aval das docentes. Em repúdio, o aluno optou por sair da aula por alguns instantes, visivelmente abalado. Os minutos em que ficou a tomar um café no bar da Faculdade de Comunicação, a Famecos, já foram suficientes para acalmá-lo. “Só o tempo em que fiquei ali, na minha, relaxando, já fez melhorar meu humor novamente”, diz. No seu retorno, uma das professoras que ministravam a disciplina resolveu o molestar com ofensivas rudes ao perguntar onde se encontravam as “cabeças” da reportagem.

Paciente, o acadêmico em questão explicou a situação com calma, quando da interrupção da outra, que dizia não haver mais tempo para a feitura do trabalho. Testemunhas contam que a mestre em telejornalismo, Christiane Dedo, teria ironizado o vestuário do rapaz e ordenado um blazer. Diante da negativa do aluno, que argumentou não possuir tal vestimenta, Christiane ironizou-o, duvidando da veracidade desse fato. Após minutos conturbados, Carol Teresinha Doce, a outra educadora em questão, bateu o martelo ordenando cortes horizontais na barba abaixo do queixo.

Sem ter mais o que fazer, e se sentindo humilhado, o famequiano do sétimo semestre encontrou outro colega no corredor, conhecido por todos como o mais fervoroso instigador do jornalismo boêmio na PUCRS. O pedido soava como uma ordem, e ambos foram até o Bar du Russo, localizado atrás da universidade, degustar uma merecida cerveja antes do almoço. Ali, discutiram sobre o que acabara de passar, como o jornalismo virou dependente do mercado e das suas regras incongruentes, além de planejar o futuro desse precário blogue – que hoje apresentou uma matéria ao estilo tradicional, com lead e tudo mais (exigência do mercado e do público-alvo).

A real é que ele não mudou nada. Fala sobre mulher, seu principal passatempo. Se mete a discursar uns esquema meio falho, de vez em quando umas penca lá da sociologia e o caralho a quatro. Tá ligado aquelas visão política bem restrita e esteriotipada? Tem uns termo aí do tipo imperialismo… até nisso a topeira se meteu a escrever! Daí vou lá eu dar risada da precariedade da atividade jornalística no país e sou chamado de radical. E, enfim, essa precariedade não quer dizer as falta de equipamento, grana, funcionário e tal. É o conhecimento, né, irmão!? Cadê essa porra? Vai lá neguim estudar uns três pares de ano numa faculdade, onde até os professor se metem a dar discurso moralista sem fundamento. A gente tá ligado que num é intelectual como alguns, e nem faz muita questão disso também. Não faz muita questão, mas não recrimina quem é. O conhecimento é indeferente em relação a isso. Pior é se intitular no ramo e o resultado não ser lá tão bom.

Mas, de verdade, nem quero briga coisa nenhuma. Só tô me expressando, né. Os caras descem a lenha aqui na minha levada; vão crente nas história de que eu quero queda de braço e o escambau. Tudo isso por causa das minhas birra com os engravatado – principalmente aquelas porra de prêmio que saiam toda hora no Jornal do Comércio. Um dia, ano passado, fizeram lá uma celebração pra premiar o que eles chamaram de “Top Ser Humano”. Porra, olha o nome do bagulho! Daí na fotografia habitual uma caralhada de mané… tudo véio careca. Assim não dá. Depois dizem que o Brasil não vai pra frente só por causa daquele livro do MEC. A começar que os cuzão formador de opinião tão toda hora manipulando a fala lá da doutora que organizou a parada. O mais fodido é perceber que artimanha para discurso é o que falta pra esses bostas; cada textim que eu vejo dá vontade de chorar de tão mal escrito. E qual é daquele lance de ficar metendo caixa alta e negrito toda hora? É querer se sobrepujar? Como não devia faltar, o parceiro das antigas peladas alimpedrísticas comentou o assunto. Mais de uma vez ainda por cima. Menos mal que tem gente contrariando.

“Escrevem mal, só pensam merda”, parafraseando um professor de jornalismo mais decente.

***

Não existe isso que se chama escrever bem. Existe é pensar bem. Escrever é pensar. Quem pensa mal, escreve mal. Não há habilidade retórica que consiga disfarçar um pensamento fraco ou medíocre. Tem gente que domina bem os recursos de estilo, manipula vasto vocabulário, constrói bem suas frases e sabe dar às palavras o justo peso. Mas tem pensamento fraco, ralo ou sem cor. Não existe estilo de linguagem. Existe é estilo do pensamento. Paulo Francis, por exemplo. Francis escreve aos trancos e barrancos, períodos entrecortados, desequilibrados, cheios de curto-circuitos. A beleza e o fascínio de escrever de Francis está na força de seu pensamento, não no uso de certos números retóricos ou alguns ritmos codificados pela tradição literária. O caso, também, me parece, de Décio Pignatari. Não cheguem para um escritor dizendo você está escrevendo cada vez melhor. Digam você está pensando cada vez melhor.

(PAULO LEMINSKI)

O lance é quebrar esses caminhos e fronteiras, desvendar aquilo que se apresenta tão próximo. Um dia me perguntaram por que eu não gosto de viajar por aí, eis que tergiverso numa negativa enrolada; eis que digo: “mas eu gosto”. Ainda mais se for tal qual descrevi acima, sem querer desvalorizar quem curte conhecer a Torre de Pisa. A Itália deve ter o seu valor, mas eu só conheço a Rua Itália mesmo, lá no Niterói. Isso da época que eu me enganava e tentava aprender ingrêis; essa porra não é pra mim. Toda terça-feira ia lá pra Canoas ter aula particular. Não adianta, não entra na minha cabeça. Talvez por isso eu dispense sair muito por aí. And now, what do I do? The tool Google Language’re saved in my bookmarks.

Mas essa mania de jornalista chinelo, além de ser um viajante urbano silencioso, remete a não ter bloquinho de anotação. Todo mundo tem caderninho, agendinha e o escambau. Não me entendam mal, não estou recriminando quem tem. Ainda mais quem usa isso pra anotar passagens de Bukowski, indicações de livros do Calvino ou até poemas próprios. Aquela história de desorganizar para organizar é muito levada ao pé da letra e me impede de ter um lugar para anotação. Daí esses tempos eu tava na faculdade, fumando um e contando grana pra cerveja; ao colocar a mão dentro da mochila para buscar moedas, deparo-me com um amontoado de pedaços de papéis amassados e sujos. “Olha como eu sou jornalista, aqui estão as minhas anotações”, pensei.

Acontece que as vezes eu tô na rua ou no banzo e alguma coisa me chama a atenção, por exemplo; daí pego um pedaço de papel, anoto, e jogo dentro da mochila pensando em escrever sobre aquilo depois. Ontem mesmo duas velhas me deram lugar pra sentar por causa das minhas muletas. O detalhe é que a juventude tava toda sentada no banco preferencial.

O mais normal é perder esses papéis. Tempos atrás eu tava no Vila Nova, ali pela Av. Nonoai, e me pechei com um tiozinho, devia ter os seus quase quarenta. Reconheci o rosto humilde do tipo que mora nas casinhas da João Salomoni; tava fardado tipo com um uniforme duma empresa de toldo, que na época eu consegui anotar o nome e o site. Fiz o vestibular com esse doido, era um cara que ia com o filho até a porta, depois se despedia dele. O filho ficava esperando ele na saída. Lembro duma fala do homem, deveras sensata, numa assembleia geral da Ciências Sociais: “Seguinte, vou iniciar minha fala, mas acredito que nada possa ser resolvido, metade das pessoas estão indo embora, muitas têm aula aqui e outras têm que ir até o Centro”, disse.

Outra história de ônibus eu deixei anotadinha aqui, mas o convívio com a sujeira fez os singelos traços do meu lápis desaparecerem do papel rasgado. Sei que era o cobrador do Petrópolis/PUC, todo faceiro; parece que tinha encontrado uma colega da época da faculdade. Conversa vai, conversa vem, comecei a anotar o papo sobre física, campo magnético, raios e trovões e a velocidade que eles levam pra fazer sei lá o quê. Vendo que eu desci na UFRGS, sabe-se lá o motivo, indagou-me: “vai estudar, guri?”. Diante da positiva resposta, lembro de algo como “é bom estudar” e uma cara de orgulho ao se referir ao filho, também da uni. “E tu faz física?”, perguntei. “Não, não, eu fiz foi pedagogia, só que no IPA. Eu tava conversando sobre um livro que ensina física para crianças”. Apertei a mão do cara e desci.

A única coisa que consigo ler no papel é uma frase solta que anotei da fala desse homem. Assim, dessa forma, pode não dizer lá muita coisa; uma pena esquecer do contexto: “O que atrapalha é a política”.

- Ohhh, dá-me um abraço!

Eis que encontro, extasiado, um amigo jornalista. De fato, existem jornalistas que são muito amigos. A minha estadia pela faculdade de comunicação, na verdade, fez-me conhecer outros jornalistas legais. Eles existem. Conheci, também, exemplos práticos de jornalismo da melhor qualidade, e isso me faz – por vezes – repensar o meu radicalismo: bomba em todos, inclusive em blogues tipo esse e jornais afudês pra caralho como o Tabaré. E é sobre esse jornal excelentíssimo (sem as ironias do meu texto anterior) que vim tratar, após uma promessa feita na quinta-feira, diante da ilustre presença de um dos redatores – e após algumas cachaças, por supuesto. Aliás, o bafo do Miojo tava foda!

Tal noite reservava-me algo que poderia afetar esta agradável incumbência, portanto. A fumaça era tanta, tanto na hora, quanto na manhã seguinte, que meu nariz ficou entupido. A tosse dominava-me de tal forma, que aumentou quando, de moto, tomei o rumo da casa que acolher-me-ia. O sereno batia deveras, e a viseira do capacete, embaciada, teve que subir. Vento na cara. Trinta e nove graus de febre.

***

Nem fodendo que eu ia ler o Tabaré. Eu tinha expectativas em demasia acerca desse aprazível veículo de comunicação e lê-lo em estado de extrema demência e dor interna seria não aproveitá-lo. De verdade, tive pena até de dobrá-lo ao meio, como sempre faço, para que coubesse na minha mochila. Devo confessar, no entanto, que isso me pareceu incongruente: o jornal era bonito demais. Os caras foram lá entrevistar o Papagaio, aquele famoso assaltante de banco, fazem uma penca de matéria tri e metem na capa só um desenho dum papagaio fugindo da gaiola. A gurizada deve ter muita bala na agulha pra lançar uma capa com porra nenhuma, mesmo que linda.

A gente abre o jornal, porém, e se depara com uma foto que retrata exatamente o mais legal do jornalismo: subversão, libertinagem. A equipe do Tabaré posando sem roupa. E isso é bom não pela exibição de lindos e esbeltos (ou não) corpos todavia jovens, mas pelo simbolismo que nos remete a um pensar jornalístico muito mais amplo do que este que a grande mídia e as escolas de jornalismo nos trazem como opção única. É a prática jornalística posta no seu devido lugar. Um lugar bastante alijado de interesses comerciais puros, onde a expressão “liberdade de imprensa” ganha notoriedade pelo seu significado de fato.

Melhor da febre, mas com tosses ainda incômodas, resolvi jogar futebol. Dizem que os caras banhados pelo Pacífico é que sabem das coisas, e, quando um amigo chileno recomendou-me jogar futebol para “suar e baixar a febre”, resolvi não titubear e partir para a peleja. Nesse caso, de novo, foda-se o Tabaré. Pior ainda: fodam-se Giddens e Bourdieu, sociólogos contemporâneos cujas teorias devo saber para responder na prova de amanhã. Quando isso acontece, agarro-me no que diz Schopenhauer: “quem disse que ler é tão bom?”.

E esse futebol quebrou meu pé. Uma dividida aérea, onde não lembro direito o que aconteceu. Só sei que eu estava jogando como goleiro, por causa da gripe. Uma investida no ataque, assim, como quem não quer nada, acabou selando o meu triste destino: fora da partida aos 15 minutos de jogo, mas com um gol marcado. Lesão grave no pé direito, e escoriações chatas no antebraço, com direito a depilação após raspagem na quadra. Um roxo e um corte na bacia completam o estrago. O pior é que a quadra custava oito reais, e eu tive que pagar mesmo assim. Após tantos fracassos, finalmente, resolvi pegar o Tabaré pra ler. Justo no dia que havia prometido: prepara uma crítica pra segunda-feira!

E, porra, é uma merda escrever assim, com esse pé pra baixo doendo pra cacete. Tá frio aqui, e caminhar com essas muletas não é bacana. Dói a mão, dói a outra mão, dói o pé que não tava doendo antes. Dói tudo, que caralho.

Mas o Tabaré é tri! Tem um visual agradável de ler e tal. Eu sou um que não curte esses espaços em branco em demasia, nem fotão, pois ocupa lugar do texto. Fica a crítica, pois o Tabaré é assim, mas também fica a minha reflexão acerca dessa minha ideia: será que eu não sou radical demais também? Porque, porra, eu disse antes com todas as letras que o ideal era tocar uma bomba em todos os jornais e até nesses blogues. Santo extremismo rebelde que vai de encontro ao próprio editorial do jornal: “O impulso foi a indignação, a percepção de que a revolta por si só não constrói, não vale a pena e não muda”.

Eu me sinto melhor descendo a lenha onde tiver que descer. Já fui demitido por isso e faria de novo (talvez não do mesmo jeito, mas faria). Mas a verdade é que o exemplo prático do Tabaré fez-me ter vontade de tentar outra vez. Voltei a escrever no blogue, por exemplo. Baita vontade de sair por aí com meu fone, pegar o Rubem Berta e parar lá na puta que pariu; voltar aqui e escrever meia dúzia de coisas interessantes que eu vi, quietinho, no meu canto dentro do ônibus e na caminhada pela Cohab. Fazer um paralelo da realidade a partir dos meus olhos com a que vemos nas mentirosas telinhas chamadas de televisão. Eu não gosto de fazer entrevista, não o faço desde o primeiro semestre da faculdade – gosto é de viver com as pessoas.

Aí o Miojo, dando entrevista pro Radar sobre o Tabaré

Mas nada como uma entrevista bem feita também. Se alguém se pilha em entrevistar o Papagaio, então tá. O jornal Tabaré, pelo visto, fez muito bem feito. Ariel Fagundes, Gabriel Jacobsen e Matheus Chaparini (esse é o Miojo, o dono da primeira citação desse texto) conduziram (ou editaram, sei lá) a entrevista num viés social extremamente responsável. Fizeram de um personagem batido e com múltiplas participações na grande mídia uma nova pessoa – dessa vez muito mais humana e interessante. Li tudo e não pulei uma linha. Destaco isso: “eu não me identifico com o que a mídia criou. (…) O que a mídia criou faz parte da mídia. (…) (Criou) um estigma, né? Minha fuga da Pasc foi o ponto de partida. Se criou ‘o cara mais perigoso do estado do Rio Grande do Sul’. E eu nunca fui um cara perigoso”.

E o Tabaré vai no embalo dessa entrevista e de uma série de reportagens e artigos bem bons. Cada um com a sua peculiaridade, assunto e interesse geral.  É excelente para manter o grupo heterogêneo, como me parece ser proposto. Afinal, são dez pessoas metendo a cara (mais colaboradores) e duvido que todas elas pensem exatamente da mesma forma. Para essa tiragem enorme de dois mil exemplares, deve ter caído uns cem pilas do bolso de cada um. Diminuir o número de jornalistas significaria não alcançar cacife suficiente. Um dia me perguntaram o motivo de eu não fundar um jornal. A minha resposta foi: “fazer um jornal sem sentido comercial e mercadológico é possível. Mas sem capital não.”

Nessa vontade jovem e subversiva, que eu muito admiro e me emociono ao pensar, que surge o Tabaré. Mais um jornalismo no mundo, mas pelo menos a melhor mostra de libertinagem, (ir)responsabilidade e, principalmente, vagabundagem e independência. Se estão pela chapação, então somos todos parceiros. Na recente época da forte boemia cidadebaixense, no Bar do Rossi encontrei um dos atuais redatores do Tabaré (dizem que foi o primeiro a ficar pelado pra foto), que não trata-se do mesmo do início do meu artigo. Ainda com o futuro incerto, o questiono: “e o Tabaré?”. “Ah, vai sair. Vai sair sim. O jornal sai nem que eu precise dar o meu cu na Farrapos”.

E essa foi a coisa mais linda que eu já ouvi. Mais lindo que isso só o poema do Afonso Badanhas na página onze da primeira edição do Tabaré. O cara faz eu dar graças a Deus por tocar fora todos os poemas que escrevo durante as aulas de sociologia. Vai tomar no cu dele…

Por conseguinte, com tanto bom jornalismo à nossa disposição, não podíamos ficar de fora. O retorno desse blogue já estava previsto para segunda-feira. Juntamente com o meu amigo e colega Daniel Legal, numa matinal e corriqueira boemia, decidiu-se tentar outra vez. Cada vez menos esteriotipados – principalmente sem tachações relacionadas ao comunismo, a Cuba, à nossa barba volumosa, ou qualquer outra coisa desse tipo -, queremos apenas apresentar textos com o mínimo da decência que sirvam à reflexão ou distração. Sem mais planos mirabolantes e deadlines obrigatórios, o Chapéu do Sol caminha em direção ao bom senso, na função de um (anti) jornalismo diferente. O Jornal do Comércio, então, acabou por adiantar um pouco o nosso retorno fantástico.

Anteontem, ou seja, na terça-feira, dia dez de maio, escamoteei uma Zero. Interessou-me uma reportagem na editoria de Mundo, localizada na página 26: “A ilha muda – Cubanos vão poder viajar”. Ao ler “Cuba” numa Zero Hora, imediatamente mexem-se as antenas. “Só quero ver que porra escreveram sobre Cuba!”, pensa-se. E, antes de continuar essa habitual postagem, convém ressaltar a minha própria controvérsia sobre a dificuldade dos cubanos de saírem do país. Vê-se, ninguém aqui cerra os olhos de tal maneira, porém tampouco manipula. O fato é que, desde as constantes atualizações políticas na ilha, a grande mídia, por vezes, chega a tratar de Cuba mais brandamente. Ao invés de “ditadura comunista”, como é de costume, a linha de apoio da ZH trouxe “regime socialista”. Vejam só!

Tal matéria não renderia uma postagem nossa. Zero Hora já fez coisas bem piores. Seu erro mais crasso foi abrir um subtítulo intitulado “Objetivo é tirar país da crise econômica” e manipular essa informação de tal forma que, pra não dizer que não o fizeram, reservaram uma mísera linha que trata do “embargo americano de 1962″ e que, mesmo assim, não diz nada. É a típica matéria não assinada fadada à lixeira, embrulho de peixe ou forro para a casinha do meu cachorro. Não podemos esperar mais nada de um periódico que, nesta mesma edição, publica um artigo de um padre sobre a união homoafetiva. Um tal de Gerson Schmidt, que, além disso, é jornalista.

Para a minha não surpresa, e conforme eu já havia explanado, foi o JC que rendeu, no entanto. Ainda mais o seu sempre valoroso editorial. De ontem, quarta feira, onze de maio: “Quem diria, Cuba está mudando rumo ao modelo de economia de mercado (…) como na China, onde deu certo”. Daqui a pouco os cubanos estarão sofrendo com controle de natalidade. O autor do texto escreve como se fosse a maior autoridade dentre os cubanos. Ignora a porra do bloqueio econômico ao citar a economia cubana como “profundo atoleiro”, além de, principalmente, colocar-se no lugar de um jovem cubano sedento por vida, liberdade, libertinagem e consumo. O prostíbulo que antes era Cuba, e a admiração desse povo para com os líderes da revolução sequer são assuntos mencionados.

“(…) Fidel foi endeusado pelos jovens da época, que se identificavam com os barbudos da Sierra Maestra. No Entanto, conforme se tornavam adultos, desejavam consumir, ter moradia e automóvel próprios, o encanto se dissipava e Cuba virou apenas uma curiosidade”, escreveu o editor. A profecia também dá conta que Che Guevara não morreu e mora escondido numa mansão em Cuba, com quatro prostitutas importadas dos Estados Unidos ao seu dispor. Tudo com o dinheiro dos herdeiros do Stálin. E assim tem-se início o romance mais esperado de 2011, a ser lançado pela Integrare Editora lá por novembro.

“Cuba mudará, como a China. ‘Cuba libre’, nos anos 1960, era uma frase e uma bebida da juventude brasileira. Hoje, é apenas o sonho dos jovens cubanos”. E o meu sonho é ter o dom da adivinhação.

Doce veneno. Eis o tal amargor que desce do copo pelo corpo, depois sobe ao cerebelo e arrepia os cabelos. Na dificuldade em subir num ônibus, a facilidade ao decidir descer e ficar mais um pouco. O arrependimento e a busca de um novo caminho. A listra vermelha que se forma no cinza da calçada da João Pessoa. O problema de precisar chegar ao Monte Bonito, e dar-se conta que os ponteiros alinham-se no número doze.

O caminhar afoito e dolorido do pé direito ensanguentado na areia. O que faz um rapaz com o dedo do pé aberto? Vinte e sete quilômetros o separam da sua residência não tão amada. As dez quadras até a Av. André da Rocha parecem toleráveis. O martírio é o pensar em arrependimento. E o arrependimento ao pronunciar isso num texto. Isso não se faz! E nada de arrependido fico.

Sabe-se lá, dormi.

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Sentada estava uma senhora num degrau sujo de uma loja fechada, no horário das duas da manhã. Era quarta-feira. Caminhava eu em direção ao lugar por onde pensava dormir. Estava cerca de duas quadras. Ou três.

- Hei. Meu marido me bateu.

- O que houve?

- Vocês me dão dinheiro pra passagem? Eu queria ir pra Glória.

- Onde?

- Na Primeiro de Maio.

- Ah, na Cascata. Mas essa hora não tem ônibus. Mas dá pra pegar a lotação Glória/Gruta na João Pessoa.

- Meu marido me bateu. Me trancou no quarto. Lá na Azenha. Daí eu pulei do segundo andar, pela janela. Olha meu joelho, moço.

Não sei, não lembro. Não lembro se sangrava tanto. Sei que sangrava. Não sei se fez listra vermelha na calçada cinza. Deve ter feito, lá na Azenha. Não sei se é verdade, também. Deve ser, mas não sei. Sei que a senhora recebeu quatro reais – o irrisório preço da passagem, afinal. Foi oferecido mais. Ela não quis.

Mas como assim? O tal jornal do Grupo RBS vende a notícia de que o candidato Ollanta Humala tem fortes relações com o presidente da Venezuela, Hugo Chávez. Pra começar, deve-se desmistificar essa afirmação errônea, baseada tão somente em coincidências. Muitos optam por adentrar esse pensamento e defender Humala a partir dessa premissa. Mas em momento algum alguém tocou no assunto de que Humala era militar ativo no período ditatorial peruano, tendo lutado contra o grupo Sendero Luminoso – frente contrária ao regime na época.

Outro fator não levado em consideração é a análise do discurso do presidente venezuelano. Este chamou o candidato peruano de “bom soldado”. O mesmo Chávez que tanto elogiou nosso ex-presidente Lula (um pelego de galochas, diga-se de passagem), paparicado também pelo presidente do país mais odiado por ele, Barack Obama. É irrelevante, portanto, fixar-se em palavras soltas. Quando ela quer, bem que a Zero Hora consegue interpretar bem as palavras das pessoas.

Na matéria de domingo, dia 10 e abril, o jornalista Léo Gerchmann escreveu matéria no dia das eleições. O título? “Peru vota temendo o chavismo”. Poucas vezes li um título tão mentiroso. Duplamente mentiroso. Primeiro, por causa de tudo que já escrevi por aqui. Segundo, pelo desatino em afirmar que os eleitores votam temendo um novo Hugo Chávez. E isso pode ser comprovado pelo resultado das eleições, onde Humala venceu o primeiro turno.

Outra matéria, do dia seguinte, agora assinada pelo jornalista Luciano Peres, dá conta de todo o horror que é a vitória de Ollanta Humala. Começa assim: “O cenário tão temido pelo escritor Mario Vargas Llosa, Prêmio Nobel de Literatura, se confirmou no Peru”. Claramente o jornalista usa a imagem de Llosa para deixar sua ideia com bastante credibilidade. Vargas Llosa é outro que precisa ter o seu histórico estudado antes de ser usado para tais exemplificações.

Ambas as reportagens jogam muito verde contra o candidato Humala. Frases como “Semelhanças com Chávez são difíceis de esconder”, ou “Humala tenta se descolar do chavismo”, são bastante corriqueiras. Por outro lado, a outra candidata, a deputada Keiko Fujimori, sequer recebe comentário além da comparação com o seu pai (Alberto Fujimori, preso por violação dos direitos humanos). Eis uma das mentes mais reacionárias que já ouvi falar, inclusive. Keiko Fujimori defende diminuição da idade penal, mais contrução de presídios, e mantém seu discurso na base da segurança para o povo.

A cobertura jornalística da Zero Hora é pobre – por isso o resultado ridículo. Nenhum enviado especial foi até o Peru, e a “entrevista” com Humala foi feita via e-mail. Duvido da credibilidade dessa entrevista. Se houvesse um enviado especial, este, como bom jornalista, pegaria em Lima o mais novo ônibus, chamado Matropolitano. Iria até o final da linha, na zona norte limeña, no bairro Laranjal. Ao avistar os morros, num dos cenários mais pobres do país, veria letras “K” circuladas desenhadas no topo. K de Keiko. K de kompra de votos. Distribuir utensílios de cozinha na periferia é a prática da vez.